Estamos en crisis de versos.

Cada vez, veo a más poetas

escribir más del yo, que del tú.

Creo que no os queréis dar cuenta de eso que ese joven sevillano,

resumió en tres palabras.

Poesía... eres tú.

Ojalá un poeta de esos vivan desangrándose por unos versos,

ojalá un poeta que se muera por rozar unos labios,

ojalá una musa se esas de verdad, y no de te quiero y revolcón,

ojalá que les partan los dientes y comprendan que sin ella, no sabrían de que escribir.

Ojalá pudieran escribir como si se tratase de su propia voz,

y dejaran de llenarla de flores, porque está hasta el coño de capullos,

Tendrían que provocar el orgasmo en la primera carcajada,

dejarse de gilipolleces de aquí te follo y aquí te olvido,

y dejar ver más amaneceres entre sonrisas.

Deberían saber que algunas heridas se abren,

sólo para que nunca cicatricen,

que es una mierda sí, pero que sin ellas, no sabrías de que hablar,

que tu vida, es reabrir heridas y de vez en cuando recordar una sonrisa.

Quiero que dejéis de ponerle reglas al amor,

porque lo único que hacéis es destrozarlo,

basta de amor de mierda, del amor de las películas,

quiero que empecéis a hundir barcos a besos,

que tu meta no es saber escribir,

sino hacerla sonreír.

Quiero que comprendas que ella no te hace falta para follar,

ella te hace falta para ser feliz.

Que sí, que hay que tener un par de cojones, mucho coraje y poco orgullo

para enamorarse.

Que mañana ella no estará y será de otro.

Aún así poeta, la poesía será la única forma de amarla.

Algún día poeta serás el salvavidas de alguien y no el barco que navega solo.

Estamos en crisis de versos,

y no es por falta de poetas,

sino de poesía.

Que ya lo dijo Bécquer,

Poesía... eres tú.

Y tú eres causa y efecto de esta poesía.

Miedo.

Siente que el pecho le va a estallar,

coge ese coche e inicia una fugaz espatoria,

mete la sexta y ya va a 200km/h,

hay personas que por mucho que les digas:

-¡Para!

Viven en un continuo exceso de velocidad,

y necesitan la velocidad para sentir lo más mínimo,

personas que sólo son felices en acantilados,

y comparan su vida con precipicios.

El miedo es lo último que se siente, la última estación de una derrota,

el último segundo que usas para apurar ese cigarrillo, antes de tu actuación.

La vida ya es lo bastante puta, como para que queramos joderla.

Los sueños deberían empezar por una pesadilla, para despertamos en el momento.

Hoy nos follamos al miedo, que la tristeza es sólo un momento,

y al final del camino pone felicidad.

Y digo nos porque no estoy estoy dispuesto a recorrer este camino solo.

Quizá, el error comenzó cuando aceptamos que eso era una estrella,

sólo por el hecho que tenía forma de estrella,

que si te fijas bien, no tiene forma de pentágono sino redonda,

quizá es lo que escogimos y las palabras acaben donde el papel del bocadillo,

o quizá alguien vendrá nos dará una colleja y dirá que ese papel se puede volver a usar.

He visto magos moviendo su varita, riéndose de nosotros.

Por eso corre, no me fío ni un pelo de ellos,

vamos tú puedes, estoy aquí, no me digas que no puedes más.

Venga ya queda poco.

Y al día siguiente se fue, porque si no, no acabaría.

En su carta de despedida ponía:

-Te quiero, y te voy a querer siempre, ese es el problema.

Nunca supe más de ella,

sólo sé que,

al oír la noche inmensa, más inmensa mi sonrisa,

recordando tus bragas en el suelo,

supe que hoy no acabaría, porque

amor malo nunca muere.

Si algo tengo claro en mi vida,

es que seguiré escribiendo,

porque hay historias que son infinitas,

que nadie sabe como empezaron,

y sólo yo

sé 

como acabarla.

Café, solo, por la noche.

Mira ese niño que está construyendo un castillo de arena,

él es feliz con su pala, sonríe,

no para de decir que va a construir el castillo más grande

e imagina que mañana seguirá ahí, porque los muros que ha hecho

son irrompibles y nadie ni nada podrá destrozarlos.

Está a punto de acabar...

Puta ola.

Niño no llores pronto aprenderás que los sueños son castillos de arena,

la pala con la que juegas la esperanza,

y los muros el corazón irrompible.

Quién te dijo que se podría escribir de esas veces que haces lo correcto

y te sientes como un gilipollas.

Quién te dijo que se podría escribir de los errores que cometemos,

si cada dos de cada tres personas que conozco son adictos a ellos.

Quién te dijo que puedo vivir en una tragicomedia, donde sonrio,

pero lo único que quiero es huir de mí, y donde voy, acabo encontrándome.

Todavía se juzga a la chica que se folla a dos tíos a la vez,

pero no a la que jura por su vida que quiere a los dos.

La gente

cada día tiene más cuento y menos historia,

no estoy lo suficientemente triste,

para abrir el tarro de galletas al que le puse tu nombre,

aunque lo vea sonriendo,

que no sé si es por eso de que un día me pintaste unas alas en la espalda,

y os voy a decir que son las alas más grandes que he visto en mi vida,

pero son muy pocas las ganas de volar

que la tristeza es un vicio y tu sonrisa su único alimento

a falta de verla me refiero.

Como todas las noches,,

me he hecho un café,

y he empezado a pasar páginas en el libro de mi vida,

para encontrar esa que pone punto y final.

Que ni sobran ganas ni me faltan fuerzas,

pero estoy cansado,

mucho,

de pelear contra un gigante,

y que cada día no sepa si he ganado o he perdido

porque luchar contra uno mismo es una batalla que no tiene fin,

y como si fuera cuestión de orgullo, tienes que volver a hacerlo cada noche.

Que sí, que también sé que soy un desastre, y que vivo como me da la gana,

pero al final siempre, vivir así trae consecuencias,

el poeta se va en medio de abucheos y esas cosas que nunca te dije.

No hay nostalgia peor que añorar lo que nunca, jamas, sucedió,

y dolor más grande que el de tener el castillo hecho y que venga alguien y te lo rompa,

como un puto tsunami.

Volver a leerme es querer volver a hacerme daño,

y ya no sé si soy lápiz, papel o recuerdo,

que triste que todo vaya a morir aquí,

y sin ni siquiera haberte tocado,

me pondré ese polo que me decías que me hacía tan guapo,

e iré a comprar y me parare en medio del supermercado

porque no tengo ni puta idea de cual es tu plato preferido,

cogeré el mismo autobús, de nuevo y te gritaré desde tu puerta,

y me daré cuenta de que siempre llego tarde, en esto de cogerse de la mano,

que mi vida, se parece más bien a lo sueños que se dicen en voz alta,

el día que llevo calzoncillos rojos y se brinda con champagne.

Mira yo sé que no nos gusta la misma música,

pero podemos seguir bailando,

¿Quién es ese hijo de puta que te mira tanto? Perdón, soy yo.

Imagina multiplicar tu sonrisa, y que hoy nos riamos hasta que nos duela.

Es que joder tendrían que conocerte y ver esa sonrisa,

ojala un poeta que la describa mejor que yo,

ojala alguien que haga de sastre de corazones,

que sí, que hay peores cosas que no tenerte,

y es tenerte cerca y sentirte lejos.

Cómo pretendías ordenar este caos.

A nadie le interesa la gente que vive entre precipicios,

yo ya era un desastre antes de conocerte, y bailaba entre...

-!Shhh, calla!

Mira el niño ha construido de nuevo el castillo,

ahora dice que aunque se le han roto los muros,

siempre se pueden reconstruir,

y de nuevo, sonríe.

Sueños.

00:00

Me he bajado a la playa,

escucho de fondo a una madre decir:

vamos, el niño no para de renegar y decir que no tiene sueño que no tiene que irse ya a dormir.

Qué razón tienes campeón.
Al cabo de un rato ha conseguido quedarse quince minutos más, lucha por tus sueños, algunos como ese niño lo hacen cada día y no veas los huevos que le echa.

Hay un camarero al no le cobran con sonrisas las cervezas,

y deberían.

Chicas con vuelos de faldas donde ni se te ocurra aterrizar.

Copas que de vez en cuando desnudan una chica con una sonrisa.

Mares que están llenos de peces, y que te invitan a olvidarte de océanos.

Tragos repletos de nostalgia y copas vacías llenas de vida.

Amor en la esquina del bar de enfrente.

Vidas que se reconstruyen en una noche.

Chicos pidiendo otra copa, a las de los sujetadores me refiero.

Lagrimas en vasos de tubo.

Vasos se caen al suelo y gritan socorro.

Hay cabrones son suerte, e hijas de puta pidiendo otra, vida supongo.

Moños apretados y cigarros que incitan a la risa.

Drogas que son blandas como ellos.

Vidas tan duras como piedras.

Capullos echando de menos a flores.

Silencios destrozados por sonrisas.

Risas repletas de sentimientos.

Borrachos vomitando en la orilla.

Barbacoas a medio hacer y vidas completamente hechas.

Sonrisas sin terminar, besos a medio empezar.

Gritos que no salen de la garganta.

Mentiras tan bonitas que te las creerías sólo para dormir.

04:23

Mi vida está llena de cosas tan bonitas que me importan una mierda.

Mis sueños dan un vértigo de cojones, y hoy he decidido ser un poco niño, así que me quedo en la playa a seguir jugando con mi vida, que la única que se queda a jugar a estas horas.

Mi vida es una puta mierda y todas esas gilipolleces.

Él empieza el día mirando los Wassap que ha recibido durante la noche anterior mientras dormía, mira la foto de Instagram que subió ayer por la tarde y claro si no tiene más de cincuenta me gusta se desanima, y hoy cuando entra al trabajo no le dará ni los buenos días a su compañero por eso de que lo siguió en Twitter ayer y todavía no te ha devuelto el followback, el trabajo no le deja respirar, pero se pasa todo el día mirando el móvil porque si no contesta a los tres minutos de la chica que le gusta, ella pasara de él, y si no habla las veinticuatro horas del día no la va a enamorar, sale del trabajo, come, eso sí una dieta estricta donde todo lo que come sabe a lo mismo, se mira al espejo y comprueba que cada vez tiene más músculos, va para el gimnasio y ve a veinte personas con un cuerpo perfecto y claro esa energía positiva que tenía hace cinco minutos ya se convierte en odio, rabia y envidia.
Hoy cuando termine del gimnasio ha quedado con tus amigos para echarte un Fifa, pero ella le está hablando, está cabreada porque tarda mucho en contestar, no ha querido quedar con ella, y le dice que nadie la quiere ni la entiende, ya lleva cuatro goles en contra por eso de que no para de mirar el móvil.
Es de noche y acaba hasta la polla de todos, no ha ganado ningún partido y encima ella se ha quitado la ultima conexión de Wassasp para que él se sienta mal por lo que ha hecho.
Su último twit antes de acostarse :
-Solo se vive mejor.

Ella se despierta, no quiere ni mirar su móvil tiene veinte mensajes de él, no desayuna porque piensa que engordará y cuando vaya esta mañana a la playa no podrá lucir ese cuerpo de revista, ella, sabe que él ha entrado al trabajo y le empieza a hablar, él en busca de su venganza coge y le dice que si anoche se lo paso bien zorreando con su amiga en el pub de la playa, que su amigo le ha visto tonteando con dos, aunque claro su amigo ayer estaba jugando al Fifa, ella llama a su amiga y le dice que esta noche sin falta tienen que quedar.
Vuelve a su casa, hoy come con sus padres pero no tiene apetito, y acaba en su habitación chillando y diciendo que está harta de vivir en esa casa, mañana mismo cogerá la puerta y se irá,
es por la tarde y ha quedado con su amiga, dice que tiene mucha hambre que no ha comido nada y deciden ir a un restaurante de comida rápida, pide cola light por eso de que las calorías.
Empieza a contarle lo que le ha dicho él.
La amiga dice que no debería dejar que la tratara así y que nadie está por encima de su coño.
No han terminado ni de comer cuando dice:
Tú, no eres mi amiga si lo fueras apoyarías mí relación con él y si no lo comprendes es por que eres una falsa.
Ella llega a su casa y antes de acostarse escribe su último twit:
-Nadie me comprende, todos los tíos sois iguales.


Es viernes y han quedado, él le dice con una sonrisa que ha sido una semana genial que el curro le ha ido genial y hoy ha conseguido hacer cuarenta repeticiones del mismo ejercicio el cual la semana pasada sólo pudo hacer cinco repeticiones.
Ella dice que todos los días ha quedado con su amiga, y que las cosas en su casa nunca habían ido tan bien.
Él en un acto de locura dice que la quiere, mientras piensa en lo increíble que está su amiga y que vaya polvo le echaba.
y yo responde ella con una sonrisa, mientras se acuerda de lo bien que follaba su ex y que dejaría al capullo este si no fuera porque él está con otra.

Suben una foto a Facebook cuyo titulo pone:
-Somos los mejores.
Tienen veinticuatro comentarios de sus amigos, diciendo que hacen una pareja perfecta, que ojala duren mucho,y les desean lo mejor.

Él y ella se duermen pensando en lo jodidamente felices que son y que nunca en su vida habían sido tan felices.

Supongo, que esto es a lo que os referís cuando habláis de amor,
que es el tema del que habláis tanto y presumís,
si me permitís quería decir
que aunque yo no tenga ni puta idea,
vosotros tampoco.