Y yo sólo...

Preciosa, no me pidas más versos,

sino es para rendirme a tus pies,

no busques al poeta, sino es para acabar en verso perfecto,

es decir, justo en el instante ese en el que me dices,

quiero que te corras,

temblando.

Niña, no pidas que alguien te entienda,

si me hablas en pasado,

no me digas que conoces eso que el mundo no ve,

me refiero, a eso de lo que nunca escribo.

Ella, estaba rota, lloraba,

y maldecía al capullo que se fijo en otra,

la que follaba con Rock and roll de fondo,

se corría, sonreía, amaba y no tenía miedo,

joder, la niña que te enamorarías,

era la que creías de otro mundo.

Un día, me dijo: "Ojalá me hubieras conocido en otra época" ,

lo que ella nunca supo es que amaba su tristeza, joder, era perfecta,

qué culpa tengo yo de ser feliz en mi tristeza, a mi manera,

viendo como te corres en mis versos.

Cómo le explico a ella, a mi tristeza,

que hoy su musa, no viene,

que hoy el orgasmo vale uno y no el doble.

No quiero morder el polvo, sino echarlo

porque un día alguien me enseñó,

que el recuerdo es lo perdura,

y yo sólo,

quiero recordarte,

con Rock and roll de fondo.

Nunca será quizás.

Voy a empezar a escribir,

de la sonrisa de un padre cuando ve a su hijo meter gol en el minuto 92',

de las palabras de dos amigos un viernes cualquiera, entre cervezas,

de cuando alguien que te triplica la edad, te dice disfruta de la vida, todavía eres joven...

Pero seamos sinceros, si tengo que escribir será que hoy te he vuelto a ver de nuevo...

Que sí, que todos me dicen que tu vida no depende de nadie,

que la vida es demasiado corta para anclarse a alguien,

que cuando falla el plan a, tienes todo un abecedario entero,

pero vosotros nunca habéis echado un pulso a sonrisas con ella.

No, como tú no hay dos millones,

que no me creo a esos que ponen en su muro de Facebook:

nunca le voy a hacer caso al corazón,

voy a pensar más con el cerebro, ni en ser frío,

ni en ser de hielo.

Que es cierto eso de que al final siempre,

repito siempre, lo que más duele es la parte izquierda del pecho,

pero el día que escuché a Monica Gae recitarle "Feliz cumpleaños, pequeña" a Alejandra.

Comprendí, que tendría que coserme el corazón,

aunque esto implique operarme a corazón abierto.

Así que me creeré más a los que retuitean;

El mundo es más bonito cuando tú sonríes,

o yo no quiero ser recuerdo...

Así que hoy hablaré de lo fácil que lo tiene la poesía,

para hablar de ti,

poesía no es ella,

sino todas las palabras que sin querer has derramado,

que sí, que yo sé que esto son sólo palabras

que parezco un gilipollas soñando con cosas que sólo han ocurrido en mi mente,

que con esto me lo cargo todo,

pero igual te ríes,

y vuelvo a hablar de tu sonrisa,

y de volver a partirme los dientes por verla,

que igual nunca, nunca he sabido lo que quiero,

pero sí con quién,

y

dudo

mucho

en

comprender

otra manera de felicidad.

Lo que nunca te susurré y tú gritaste a los cuatro vientos.

Me hubiera encantado no enredarlo todo,
a veces, sólo a veces, te leo, con un café, dos hielos, dos cucharadas de azúcar,
ríete, sabes a lo que me refiero.

Ella es el monumento que fotografían todos los turistas,
la niña que ríe cuando entra por primera vez en el cine,
la cintura más bonita, que verías en el N-4, 
esa que te sonríe, a pesar de que esté hasta el culo de cerveza,
el culo que todos miran cuando pasa y no comprenden que lo bonito que tiene es la sonrisa,
la única diosa por la que gastarías media vida, 
para pasar con ella la mitad de la que te queda,
que ella no es pueblo, ni cuidad, ni país, es hogar,
y de eso, joder, os juro que no tenéis ni puta idea de lo que os hablo.


Si todo hubiera empezado por escribir, de la sonrisa que se escapa al verte,
que cada vez que no podía dormir, cogía me plantaba delante de su casa,
y deseaba con todas mis fuerzas que soñases conmigo esa noche,
y sólo así soñar en paralelo.

Pero el caso es que cuando la conocí, no comprendí,
que lo único que ella necesitaba no era un poema,
que ella no quería ser musa, si no poeta,
que no salias a buscarme sino a encontrarme.

Y bueno yo me la imagino quejándose de que ahora no tiene motivos para sonreír,
harta de trabajos, de exámenes, del capullo que le escribe esto.

Te pido que sonrías,
hazlo por ti,
porqué te vi caer y levantarte,
sonríe, y no expliques el porqué,
porque eres la sonrisa de Málaga,
la que hizo feliz mi abril,
así que,
por favor,
sonríe,
el mundo necesita sonrisas como la tuya.

Aún creo en la esperanza.

Hoy es una de esas noches en las que no sabes ni qué ni por qué,
pero tocaba estudiar y creía que un paseo a las dos y media,
me podría salvar y darme fuerzas para lo que me queda de noche,
y lo cierto es que justo cuando ya me volvía para mi piso,
un señor que venia con el uniforme de trabajar me ha dado un
!Qué tenga una buena noche!

No sé por qué pero creo que estas personas son las que mueven a mundo mientras dormimos,
supongo que es eso, que los verdaderos principies azules están partiéndose la espalda para que su princesa pueda comer todos días,
y que como siempre una puta sonrisa, salva a quien sea, incluso a las tres de la mañana, y os juro que esas cinco palabras me han dado fuerzas para lo que queda de cuatrimestre,
el mundo debería tener más personas como él.

Cuando por fin estás guapísima.

Creo que a los cordones de tus zapatos,

todavía se les puede dar otra vuelta,

tres cartas sobre la mesa,

porno a las cuatro de la mañana.

Sabes, siempre me ha recordado a ti,

orgasmos fingidos en la pantalla de mi ordenador,

y un te quiero al odio, justo antes de correrte,

siempre me he preguntado quién eran los actores

y quién era el jodido, o si te jodía a ti, es decir,

en lo que a mi respecta ni puta idea.

Mis sueños acaban en ti y no veas lo que jode no correrme en tu cara,

mientras el hachís se va consumiendo, y yo te sigo sin ver preciosa,

supongo que es eso tú te vas y yo empiezo mis estupideces.

Cambias el rojo por el amarillo en una noche,

en la que te vuelvo a ver preciosa, desnuda,

mis disculpas señorita voy a masturbarme por tercera vez,

dicen que el amor es complicado, pero lo más jodido

es no tener en quien masturbarme cada noche,

y todas han sido para pasar el rato.

Me he topado con el amor varias veces en mi vida,

pero nunca he tenido los huevos de decirle a la cara,

las mil y una mierdas que me ha hecho en mis diecinueve años de vida.

Te veo salir de tu casa.

Con ojos empapados de felicidad,

te miro el culo cuando me das la espalda,

y a mi se me escapa esa sonrisa nada más verte,

pienso el amor, es complicado, puede pasar cualquier cosa,

pero siempre hay un motivo, una acción, un gesto,

vuelves a sonreír y te ríes con la esperanza,

de volver a tener motivos por los que sonreír.

Creo en las futuras palabras, en las que todavía no se han dicho,

y en las que todavía quedan por demostrar,

así que hoy vida mía, cuando por fin estás guapísima,

enseñando las garras, o las heridas acércate por favor,

no dejes que mis sueños acaben en ti sin corrernos.

Sonríe, las sonrisas destrozan vidas.

Cuatro y media de la madrugada.

Sigo intentando acabar el jodido problema de ecuaciones diferenciales,

enciendo la televisión y una vidente le dice a una señora,

que no sufra que el amor lo encontrará mañana al bajarse del autobús.

Pienso en ella, de nuevo, como cada noche,

ella me decía que cada mañana alegrara esa sonrisa,

capaz de enamorar a cualquiera,

sonríe, las sonrisas destrozan vidas.

Supongo que ella tenía razón, sonríe, a pesar de todo,

háblale y dile: ¿Qué tal?, y qué sí está libre el sábado,

se caballeroso, amable, estate atento a ella,

sorprenderla cada día, y sobre todo hazla reír.

Para qué quiero meterme en esa historia,

no quiero saber nada de ella,

sólo quiero verla, conocerla y decirle al oído:

"lo único que quiero es follar contigo todo lo que me queda de vida".

Estrellita 469

Un mensaje en el que te digo que por fin te voy a ver.

Ahí está sonriendo, como el día que me dijo

que tenía la sonrisa mas bonita que había visto jamas.

Me dijo que una vez que la personas le rompen

lo más bonito que tenían, es decir, la sonrisa,

sólo podrían enamorarse de otra que compartiera las mismas heridas.

La poesía la ama con tristeza,

porque sabe que desde el día

en el que la deje marchar,

arderá al pensar en ella

y empezar a vomitar,

pudiendo escribir que ella me amaba.

Que en febrero empieza el invierno para mí y será tan largo

que el corazón no tapará la herida que dejo, al recordar:

"Eres el único que antes de conocerme ya conocía mis heridas" .

Sabéis a lo único que tengo miedo es que ella

sea la protagonista de todo la poesía

que se escriba en futuras ediciones.